sting_nettle (kodzujoro) wrote,
sting_nettle
kodzujoro

Categories:

упражнение

Я живу на набережной Москвы реки. Кругом грязь, сор, и снаружи и внутри, власти не убирают улицы, я не убираю свою квартиру, все разбросано. Я здесь одна, есть еще кое-кто, но я все равно одна.
Вчера приходил отец, я постригла ему волосы, ему приятно, когда я дотрагиваюсь до его запаршивленной головы, мне его жалко, раньше я не испытывала жалости, а теперь мне его жалко, он сидел в ванной на табуретке в одних трусах, тело его уже сморщенное, волосы мягкие как мышиная шерсть. Из ушей торчат волосы, подборок плохо побрит. Вид запущен, я постригла и побрила его. Потом я подмела его шерсть. Он оделся на кухне, безразлично осыпая свои волосы на еду, на посуду. Ему все равно. И мне уже тоже все равно. Просто потому что я знаю, что это не вечно. Что он еще посидит на кухне, уставившись остекленевшим взглядом в темное окно, туда, где всех нас ждет смерть. И потом уйдет.
Да, я стала намного терпимее. Меня научили терпению.
Митя только что долго и нудно, в миллионный раз, рассказывал мне о своем детстве, о том, как он видел Сталина в три года. На даче у Сталина. Потом, взглянув в грязное окно, изложил свои прогнозы по поводу завтрашней погоды. Он постоянно что-то предсказывает, особенно погоду, по солнцу, по цвету неба, по плотности туч и рисунку облаков. Завтра будет жарко, завтра будет дождь, дождь не кончится никогда, дождь не начнется никогда, ветер не утихнет, туман не рассеется, снег не выпадет, зима не настанет, лето не придет, весна кончится не начавшись… Время как вросший коготь мамонта остановилось, но мы, как насекомые в капле смолы, никогда не выберемся из его плена, и наша консервация будет мнимой, потому что она все равно бессмысленна. И только страх разъедает иногда по ночам наши души, как рак.
Уйти некуда, не к кому, не с кем, и незачем. Остается идти, балансируя по шпалам, ожидая, когда электричка или скорый поезд без всякого сигнала, бесшумно расщепит нас на атомы мертвой материи. Был такой фильм. Приговоренный к смерти бежал. Так вот из этой тюрьмы убежать нет шансов.
Это уже моя сорок вторая осень в Москве. Часто я спрашиваю себя, за какие грехи Бог забросил меня именно на эту суглинистую землю, какую карму отрабатываю я здесь, и что мне сделать, чтобы не повторит ошибок предыдущих жизней.
И все же я счастлива. У меня нет постоянной работы, кредитной карты, нет медицинской страховки, нет детей, нет вдохновения, нет профессии, нет будущего, нет перспективного роста, нет начальников, нет подчиненных, нет покровителей, нет паразитов, нет лишних квартир, которые можно сдавать, нет радости и нет печали, нет тайных знаний, нет веры, нет неверия.
Еще пару лет назад, я думала, что я могу писать. Что вот еще немного и я напишу что-то такое, о чем будут все говорить. Сейчас я не думаю об этом, я живу одним днем, я имитирую творчество, я делаю вид, что слышу магическое пение, я имитирую дружбы и связи, которых нет. Никто не помнит обо мне, не звонит, не пишет в электронную почту, не ищет моих контактов. Все это рассыпалось, как некачественный мел со школьной доски. Остались только слабые очертания, напоминающие о формулах и письменах, которые пока не стерли влажной тряпкой.
Tags: графомания, опыты, упражнения
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 6 comments