February 3rd, 2018

(старый набросок)

Мне было тогда 38, а я все еще был начинающим писателем. Писал в основном в стол, а на жизнь зарабатывал журналистикой и рекламой. Кое-что из моей писанины удалось опубликовать в паре толстых журналов лет пять назад, правда, в наше время толстые журналы массово уже не читают. Поэтому сам факт, что мои рассказы и повесть напечатали два когда-то престижных литературных журнала, прошел незамеченным для широкой публики. Так я и остался "широко" известным в узких кругах.
Честно говоря, я не очень расстраивался по этому поводу и настоящим писателем себя не считал. Просто, как настоящий графоман, я не мог не писать, я получал какое-то нездоровое удовольствие от самого процесса. В голову постоянно лезли какие-то мысли, сюжеты, персонажи, истории. Эти люди рождались, любили, умирали. А я как будто был обязан излагать их бытие, чтобы они могли существовать. И до того дня я даже не представлял, насколько буквально это было.

Задумал я тогда роман, и шел он у меня, признаться, тяжело. Не привык с крупными формами работать.
Всех этих персонажей держать в голове надо, куда-то их вести, судьбы их устраивать, сколько линий прорабатывать, и конечно, горы материала изучать, чтобы достоверность была. Ну и завяз я с этим романом. К тому же срочное задание в рекламном агентстве получил.
Collapse )